Diaframma

Le formiche schiacciate

non sono più in voga,

ad una certa età impari

a lasciarle vivere.

Perché sai: non sono 

i tuoi piedi a stare dritti,

ma è il grande respiro del mondo,

come un diaframma,

a tenerli per terra.

Danza di foglie morte

Lontano una spiaggia deserta

in cui l’aria accarezza i secchi

rami venuti dal mondo, si svuota.

Piegato.

Con le spalle al mondo

I piedi scalzi

E la testa rasa,

La vedo.

Farsi sempre più limine

rinchiudersi dentro un fulmine

Senza tornare.

È tempo.

Il mio ritorno sanguina

come una danza di foglie morte

su una terra da anni

perduta.

All’ombra di due aranci

che avanzano nel tempo

rigogliosi come eroi

di altri tempi,

si sotterrano empi

ricordi:

La fuggevole aria

di una giovane idea.

Il tormento dei petali.

Sulla strada verso casa

mi piego al deserto,

al solo albero nascosto

nel cuore.

Mi aggrappo ad un cieco,

sperando che in ultima istanza

sia la sabbia portata dal vento

a guidare il cammino.

Nell’amara luminosità dei tetti

Nel tetro rilassarsi del vulcano

divento, rumorosamente, padre

E accolgo me, prodigo all’imbrunire.