Diaframma

Le formiche schiacciate

non sono più in voga,

ad una certa età impari

a lasciarle vivere.

Perché sai: non sono 

i tuoi piedi a stare dritti,

ma è il grande respiro del mondo,

come un diaframma,

a tenerli per terra.

Danza di foglie morte

Lontano una spiaggia deserta

in cui l’aria accarezza i secchi

rami venuti dal mondo, si svuota.

Piegato.

Con le spalle al mondo

I piedi scalzi

E la testa rasa,

La vedo.

Farsi sempre più limine

rinchiudersi dentro un fulmine

Senza tornare.

È tempo.

Il mio ritorno sanguina

come una danza di foglie morte

su una terra da anni

perduta.

All’ombra di due aranci

che avanzano nel tempo

rigogliosi come eroi

di altri tempi,

si sotterrano empi

ricordi:

La fuggevole aria

di una giovane idea.

Il tormento dei petali.

Sulla strada verso casa

mi piego al deserto,

al solo albero nascosto

nel cuore.

Mi aggrappo ad un cieco,

sperando che in ultima istanza

sia la sabbia portata dal vento

a guidare il cammino.

Nell’amara luminosità dei tetti

Nel tetro rilassarsi del vulcano

divento, rumorosamente, padre

E accolgo me, prodigo all’imbrunire.

Paterna

Immagino un tetto alla casa
paterna. Finestre di legno
in perduti rioni.
Trasformare il disegno degli avi
nell'acquerello indomito
delle mie passioni.
Tornare dai mari del Sud
non per comprare, ma
per toccare le mura del tempo
con vecchie canzoni di rivoluzione.
Che nasce sommessa
come un ricordo,
ma esplode lontana,
come gli atolli che spuntano chiari
nell'orizzonte d'acciaio.

Un matrimonio in Maine

Il secolo diciannovesimo è aperto

come d'inverno il fuoco del santo,

eppure ritorce i suoi steli di pianto

contro questo futuro.

Lo specchio adagiato per terra,

mentre ti trucchi e pianifichi il mondo,

contorce le nostre figure

sul finto splendore di questo muro.

Aspettiamo il momento, il tranquillo

secondo in cui un guizzo gigante

trasformi la nebbia in sipario.

Il leviatano non placherebbe

la noia, ma anche le onde

squarciate fanno da eco

a sovrumani argomenti.

Sappiamo attendere.

Educati al rancore e all'ignavia,

posiamo le dita tremanti

su seni lontani come galassie,

sperando che il chiosco

sia aperto tutta l'estate.

Gli invitati al banchetto di nozze

seduti ordinati fottuti e beati

non ricordano Michelangelo.

Riciclano frasi.

E poi abbiamo atteso gli spari.

Rallentati da ciò che raccontano

- venivano in aria, subivano fronde -

sono il ricordo lontano,

la facile rivoluzione prima del ballo,

quando tutti si concedono a tutti,

tarantolati a nord.

È un'impassibile assenza cieca.

Ragazze di paese e ragazzi di città,

soli in un mondo di soli,

prendono treni a mezzanotte.

Che vadano ovunque!

La voce di un cantante penetra

il fumo della stanza,

odore di vino e profumi scadenti,

sorridono insieme in una notte

che continua, continua, continua...

Sconosciuti aspettano,

lungo il viale cercano,

ombre lampioni persone,

si vive per un'emozione

nascosta nella notte.

E lavoriamo tanto.

Non per denaro o cielo,

ma per vanto.

Puntiamo su un lancio di dadi

ancora una volta.

Alcuni vincono

alcuni perdono

alcuni cantano

canzoni tristi...

Tieniti stretta
a questa emozione.

Canzone

Nel film che ho visto stasera due amanti 

tenevano stanchi il cuore in disparte,

parlavano molto di cose ancora non dette.

Coprirsi di bianco d'estate è un insulto

e allora il lenzuolo lo getto lontano:

là, se c'è un poco di spazio sul nuovo divano,

oppure lo piego vicino nel letto,

quasi a pretendere un altro cuscino.  

E l'aria notturna che sempre arriva a bagnare

i miei occhi, proietta sul bianco del sogno

nuovi costumi da farti indossare.

E delle ultime foto che hai fatto,

mi piacciono quelle in cui guardi in alto.

Ballata dei giorni tristi

Raccogli gli oggetti come il poeta

raccoglie parole e piano li adagi

sopra le aiuole che il tuo giardino

- pianeta di fiori e pensieri randagi

inventato da un ragno che beve vino -

regala ai tuoi occhi d'inverno.

Accompagni i tuoi gatti sui tetti,

i tuoi sogni, racconti che inventi

nell'acqua per nutrire le nuvole.

Cammina felice, regina, pirata,

fenice selvaggia che insegue

la luna. Soltanto la vita

come la strada, ci prende le idee

e le chiama fortuna. Soltanto la sorte,

come l'onda matura,

avvicina il tuo amore e lo ruba alla morte.

La morte di Bin Laden

Mentre giocavo a Fallout
Ramzi ha acceso il televisore
in silenzio. Look Giuseppe
Breaking news ed è tutto successo
mentre i russi rientravano dalla loro
gita accademica e il marito di Elena
mi ha stretto la mano elegante.

Obama l'ho visto a letto, prima
di addormentarmi, con negli occhi
la temibile consapevolezza di recitare
a soggetto.

Questa mattina ho cercato la faccia.
Ed era quella di un clown.
L'invenzione del mare poi è lontana,
come quella della luna.
E allora anche io
ho recitato a soggetto
pronunciando parolacce radicali,
come bullshit, o magari fucked up.

Dopo nel bagno,
prima di fare la doccia,
leggevo articoli da postare su facebook
e alla fine ho pensato chissà,
c'è forse il tempo di scattare una foto?